Che post e’ quest?!

Finalmente il viaggio tanto atteso.

Ho aspettato, studiato, fantasticato e sognato.

Eppure qua e’ tutto diverso dai pensieri e dalle foto.

Tel Aviv.

Sempre immaginato di vedere l’Europa vista dagli occhi dei mediorentali ed in effetti non mi sbagliavo, e’ la citta’ che meno rappresenta lo stato attuale delle cose. Ibrida, un incrocio tra Miami e Cappelle sul Tavo. Le donne condividono la fortuna di avere delle tette enormi. Tutte. L’unico dettaglio degno di nota e’ Jaffa o Jaffo o Iaffa o Iaffo, dipende da quanto ci sta dentro chi la pronuncia. Strano a dirsi ma l’unico vero monumento e’ una torre messa al centro della strada, la torre dell’orologio. Andava 5 ore avanti. L’abbiamo girata in largo e lungo… potevamo risparmiarcelo. Non e’ brutta, sia chiaro, ma e’ poco coinvolgente.

Sempre Tel Aviv, Corso Mayonese (il fulcro della vita notturna per intenderci).

Un pranzo e scopriamo il nuovo mondo, targato Humus. Ormai non mangiamo altro. Mi diverte molto il ragazzo che ci serve al tavolo del ristorante. Quando ordiniamo si diverte come un pazzo, ride, ci chiede da dove veniamo. Italia. A quanto pare in questo periodo non siamo gli unici turisti italiani (bella cazzata, falso, falsissimo.. aparteuntorinesefiloisraelianochecisivolevafare). Raccomanda una certa attenzione per l’agnello che ha preso Alessandro, pare sia davvero hot. Agnello. Piccante. Ad un abruzzese. Ma non mi far ridere. Questa strada ci racconta i due lati della medaglia dello stato israeliano: da un lato la fortuna commerciale, l’occidentalizzazione; dall’altro la distruzione, la stasi, la poverta’ del popolo scacciato. Sul muro della casa accanto al ristorante svolazza una bandiera dello stato d’Israele (ne e’ piena la citta’), sotto di essa uno stancil ha un viso conosciuto: quello sguardo che mi fissa e’ inconfondibile. Ghandi, verde. Affondo il mio pane arabo nell’humus e godo. Questa invenzione culinaria meriterebbe il nobel per la pace interiore. Una pace che dura poco. Alzo lo sguardo verso i due che si siedono al tavolo accanto al nostro. Uno dei due e’ particolarmente grasso e peloso, dallo sguardo direi che l’hanno programmato ieri ed e’ uscito male. Mi chiedo come abbia fatto a ficcarsi la pistola nel culo. Lui e’ un vero duro, ce l’ha tra il ginz e la mutanda, altezza chiappa destra, interna. Paghiamo e ce ne andiamo deridendolo, ipotizzando il nome del film che gireremo su di lui:”il frocio con la pistola in culo”. Passiamo la serata in un locale che si chiama “Cosa Nostra”, ovviamente per noi e’ il Costa Nostra, manco a dirlo. Il deejay sta alla frutta, mischia ogni genere di reggae senza un minimo di senso. Ogni tanto gli strilliamo un “BOOOO” per gasarlo e lui reagisce sbattendo i piedi a terra. Ce ne andiamo per raggiungere un party che speravamo fosse un rave, in una zona da dimenticare, dove abbiamo rischiato… vabe’ lasciamo stare. Comunque mettevano una musica ignobile, cosi’ siamo scappati a casa ormai sbronzi.

Jerusalem.

Quando stamattina siamo arrivati a Gerusalemme ho finalmente capito che sognare non serve a un cazzo. Lo spettacolo che gia’ durante il viaggio si disegnava davanti ai miei occhi (mentre l’autista per coinvilgerci in una chiacchierata ci ha etichettati “macaroni mandolina”) aveva di gran lunga annientato ogni fantasia. Quando poi abbiamo raggiunto la citta’ vecchia il caotico misticismo che gli dona vita mi ha confuso la mente, risucchiato l’anima e le energie. Per ora mantengo le impressioni lontane dai post. Ah, viviamo nel quartiere dei suk, state tranquilli.